Isa est arrivée à Djerba avant-hier. Dès les premiers instants à l'aéroport j'ai compris qu'il s'était passé quelque chose. C'est à peine si elle s'est laissée embrasser. Dans le taxi, elle m'a écouté sans un mot dérouler le récit de mon voyage, tandis que j'y mettais un entrain et un souci du détail exagérément ridicules et grandissants à mesure que s'installait la conviction que je n'apprendrais rien sur ce qui lui était arrivé ces derniers jours. À l'hôtel, aussitôt refermée la porte de notre petite chambre, Isa s'est assise au bord du lit. Visage cadenassé, elle a parcouru du regard les murs chaulés, immaculés et percés de petites ouvertures tendues de rideaux bleus, avant de glisser dans un murmure qui ne m'était pas destiné que cette chambre avait un air d'hôpital.
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